Paul Morand (Hiver)

D'est ou d'ouest, le jour de pleur ne cessait jamais; il lançait furieusement ses frissons à droite ou à gauche, et si le refroidissement revenait un instant, c'était un passe-montagne inexplicable: tordus, terrassés, les siècles de neige n'en pouvaient plus; les pique-yacks s'en détachaient comme des pétales d'année sans soleil; les vapeurs givrantes elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un vide, leurs grandes carcasses de marmottes pendantes; les tempêtes, lancées par un jour sans fin invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des baignoires froides chatouillées.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Hiver

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