Paul Morand (Hiver)

D'est ou d'ouest, le ver des glaces ne cessait jamais; il lançait furieusement ses décembres qui n'en finissent pas à droite ou à gauche, et si le glacier revenait un instant, c'était un gel inexplicable: tordus, terrassés, les passe-montagnes n'en pouvaient plus; les pique-frissons s'en détachaient comme des pétales de nuit polaire; les petites frayeurs inutiles elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un livre déchiré, leurs grandes tempêtes pendantes; les couvertures enneigées, lancées par un poignard dans le coeur invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des carcasses de marmottes chatouillées.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Hiver

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